POÈTES DU XXIE SIÈCLE – ANTHOLOGIE MONDIALE + 20 000 POÈTES : Éditeur : Fernando Sabido Sánchez #Poésie : 1385.
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Yvan Silène. Il est né à Santurce, Porto Rico, en 1944. Poète, narrateur, essayiste et philosophe. Il a vécu à New York de 1970 à 2008. Il réside actuellement à Porto Rico. Il y dirige brièvement les magazines Lugar sinlimites et Charon. Il a publié les recueils de poésie suivants : Après le suicide (1970), L’oiseau fou (1971), Les poèmes de Filí-Melé (1976, 1987), La peur du Pantocrat (1980), Poésie comme libertá (1992 ; Prix du Pen Club de Porto Rico) et Casandra & Yocasta (2001). En plus d’être poète, il est romancier (La biografía, 1984 ; La casa de Ulimar, 1987 ; Las dolls de la calle del Cristo, 1989), nouvelliste (Los narcisos negros, 1997 ; Los gato azul—Les Chats bleus, 2004 😉 et essayiste (Le cri des nymphomanes, 1981 ; La démocratisation de la démocratie, 1987 ; La rébellion, 1995 ; Les citoyens de la Morgue, 1997). Il a produit deux anthologies importantes : Los poetas puertorriqueños/Les poètes portoricains (1972, avec Alfredo Matilla Rivas) et Losumbres amarillos : los poetas latinos en Nueva York (1983). Il a récemment publié le roman La muerte de madre (2004). En ce moment, il travaille sur un livre de poésie néo-mystique intitulé Your Myrrh Tea ; dans un texte philosophique : Nietzsche ou la mort du nihilisme ; dans un nouveau livre de contes (MESHUGGA). Cette année (2009) il publiera les textes suivants : Francisco Matos Paoli ou l’angoisse de Dieu (Éditorial de l’Université de Porto Rico) ; « Catulo ou l’infamie de Rome », poésie (éditorial Terranova) ; et « Le roman de Jésus » (Editorial Tiempo Nuevo).
J’ai fendu l’eau comme du carton, comme
l’ombre de la peur d’être mort. Je suis parti
la pluie comme rideau de douche
qui révèle la femme nue :
corps de la mort dans le miroir
mourir : la pluie dessèche ton sexe
rose; l’eau noire votre peut le sexe
qui a brisé ma soif, ma lèvre…
(La lune-bernacle a séparé le sang :
lézard de dalle décapité
-rire des enfants en carton-). défunt
le sang, seul, comme une ombre
femme nue effrayante: enfants
carton dans les miroirs de la mort.
Les aveugles
je ne vois pas la lumière
Je n’entends même pas l’écho
je ne suis pas non plus l’ombre.
Que je suis la lumière que je ne vois pas,
et l’écho que je n’entends pas je suis,
Et je ne vois pas l’ombre
parce que je ne suis pas venu pour être
écho de ton être
mais être de l’écho de la parole.
Je suis venu
que la mort et la vie,
et bon et mauvais,
Je traverse,
loin de moi, corpeando
du matin au soir
sur le point de dormir dans un miroir
de l’image qui sort
vide.
Je ne suis pas venu voir le rien que je vois.
Voyons, aveugle, mon absence,
et mon corps qui chante
la chanson silencieuse,
le mot silence
de ce qui se passe : Quel est mon nom ?
Qui serai-je si tu le fais,
que quand je suis allé si nochi.
Oh qu’est-ce qui fait naître le sexe
de la rose, verre d’eau,
sperme d’eau,
et écho sourd si j’entends de la lumière.
oui l’amour de l’ombre
de sereco et de lumière.
La lumière n’est pas venue me voir,
pas même l’écho pour m’entendre n’est venu,
mais le rien que je suis
bon et mauvais,
au bord du miroir,
Il est venu vide
dans le mot plein de sereco,
d’être mauvais, de seroscuro. je n’entends pas la lumière
Je n’entends même pas l’écho,
mais l’ombre que je suis.
*
Je suis clairvoyant et je suis en colère.
Au cimetière, on tire sur les morts :
ils soignent leurs blessures comme dans la balle
le chant d’une mère résonnait :
fumée blanche : larmes grises et mort lilas,
ils ont encore tiré sur mon chiffon
Nouveau. Ils ont tiré sur le cercueil
et la couronne de roses fanées,
où il y a des épines fleuries et des dimanches
s’est épanoui. Je suis clairvoyant et j’ai
rage, car derrière le même pas
au bras de ma mère
au destin du baiser.
Je suis un voyant et je suis en colère :
dans le cimetière ils ont tiré sur les mères !
Je ne t’ai pas vu
Je ne t’ai pas vu, je ne t’ai pas entendu, je ne t’ai pas senti.
Je ne marche qu’avec mon ombre brisée. Seul
tu m’aimes avec mon nez comme si tu
l’ombre a continué à se répandre et
ton sang, comme une rose dressée, illuminera
le miroir où j’écris avant le rêve,
arrière, renversé yo, loué
pour ton Esprit Saint qui rit et joue,
et s’énerve. Je ne t’ai pas vu, je ne t’ai pas embrassé
dans la bouche, je ne suis pas sorti de moi-même, je n’ai
En lévitation sur ma canne comme si j’étais ton clown.
Aujourd’hui, je tends mon chapeau pour voir si vous réussissez.
Aujourd’hui je roule mon tabac dans un coin. Pas aujourd’hui
Je ne t’ai pas vu, je ne t’ai pas senti, je ne t’ai pas embrassé sur la bouche.
De : Votre thé à la myrrhe.
POÉSIE
Aux philosophes…
La poésie ne représente pas. La
la poésie a effacé les miroirs.
C’est un beau crime comme
un baiser (rose qui attend son sperme,
son sang, sa joie). Poésie
C’est l’enfer (du coeur amoureux).
La poésie est Dieu et le monde ; l’être
et le rien. C’est cette gentillesse qui pille
les corps. Je suis fatigué et joyeux.
Je suis ancien et moderne. Je suis ébahi
et rebelle. La poésie a oint mon corps.
C’est une femme nue qui se baigne
dans les ruisseaux, dans les caniveaux, dans les
flaques d’eau. La poésie ne ment pas. Seul
****
parle le plus possible de ta bouche bleue
et ton orgasme Dis juste mon évasion
ma moquerie, mon amour. Poésie
réintègre une vérité qui scandalise
à la pensée. C’est toi et moi en train de copuler
au-dessus du gouffre. Poésie
est la nouvelle raison, parce que l’irrationnel
n’existe pas. Seulement avec ton bec de Dieu
ivre (salut, poète !, en enfer
–Homère, ou Dante, ou Propersius vous saluent–):
Votre vulve est la porte d’Hadès. Pomme
de cristal ta vierge au paradis… Oh, hérésie
de Dieu dans votre chair ! Nous sommes toi et moi,
copulant au bord de tes baisers !
****
La poésie n’est rien. C’est indéfinissable
rusé, caméléon Poésie
Ce n’est pas la terrible mort de tes lèvres.
(Un ange regarde les flaques d’eau de Diana.)
Oh, vos apparitions en tant que femme nue ;
ton être érotique de femme habillée !
La mort ne veut pas de poésie.
Les rhétoriciens n’aiment pas l’œstrus.
Le monde est plein de poésie.
La raison est pleine d’assassins,
et ceux qui pleurent sont pleins de réconfort.
Chante, étant, ton papillon à l’âme noire;
chanter, ne pas être, votre papillon âme blanche.
Chante, femme, sur l’épée de mon phallus.
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